Capitolo 6

Noah

Chi diavolo pensava di essere?

Avrei dovuto uscire da quella stanza, sbattere la porta dietro di me e dirgli di infilarsi la sua cartella su per il—

Ma non l'ho fatto.

Invece, sono uscito come un bravo soldatino, testa alta, orecchie che bruciavano e cuore che faceva quel fastidioso passo incerto che sembrava fare solo intorno a lui. Quella voce... il modo in cui scivolava sulla mia pelle e si incastrava nella mia spina dorsale come un gancio—la odiavo. Odiavo il fatto che mi piacesse.

Mr. A mi aveva incasinato.

Avevo fantasticato su di lui per giorni. Sognato di essere sotto le sue mani, ascoltare la sua voce, cedere il controllo che nemmeno volevo ammettere di aggrapparmi. Avevo desiderato tutto ciò che offriva, ogni promessa oscura che sussurrava in quelle chiacchierate notturne.

Ma questo? Desiderare Coach Mercer? Era diverso.

Era pericoloso.

Eppure... ogni volta che mi ordinava qualcosa, ogni volta che mi guardava come se fossi qualcosa da plasmare e modellare—lo sentivo. Quel basso, indesiderato richiamo. Quel calore.

E sì, una parte di me ancora si chiedeva. Ancora sospettava l'impossibile. E se fossero lo stesso uomo? E se Mr. A e Coach fossero solo due nomi per lo stesso paio di occhi grigi e taglienti?

Se fosse vero, sarei completamente, totalmente fregato.

Mi sono trascinato fuori dal letto prima di quanto avrei dovuto. Non dormivo molto comunque. La mia testa era una zona di guerra, e il mio corpo era peggio.

Alle sei in punto, ero nella palestra dell'hotel, correndo sul tapis roulant, cercando di sudare via ogni pensiero incasinato che non avrei dovuto avere. Ero qui per giocare a calcio—non per ossessionarmi con cinquanta sfumature di qualunque cosa fosse. Non ero fatto per quello. Non avevo bisogno di un Dom. Non avevo bisogno che Coach Mercer mi dicesse come pensare o respirare o comportarmi.

Eppure...

Il mio petto si strinse quando sentii aprirsi la porta della palestra.

Alzai lo sguardo.

Entrò come una tempesta vestita di nero—ancora umido dalla doccia, capelli disordinati, che odorava di menta e comando. Il suo sguardo si posò su di me, lento e valutativo.

L'approvazione brillò nei suoi occhi.

Bravo ragazzo.

Non lo disse. Non aveva bisogno di dirlo. Lo sentii in ogni centimetro della mia pelle.

E dannazione—il mio cuore saltò di nuovo.

Lentamente, deliberatamente, si avvicinò ai pesi come se possedesse il posto. Come se possedesse me. Prese una cartella, la batté una volta contro il palmo, poi mi guardò come se fossi la prossima cosa che intendeva rompere.

“Fuori dal tapis roulant.”

Quasi alzai gli occhi al cielo—ma non lo feci. Non quando vidi il bagliore nei suoi occhi. Non quando il mio corpo sobbalzò come se gli piacesse essere parlato così.

Rallentai il nastro e scesi, asciugandomi il sudore dal collo con l'asciugamano appeso sulla spalla.

“Il riscaldamento è finito,” disse. “È ora di allenare le parti che contano davvero.”

Deglutii forte. “Cosa, tipo gli addominali?”

Le sue labbra si contrassero—giusto abbastanza da essere pericoloso. “Controllo.”

Prima che potessi chiedere cosa diavolo significasse, mi lanciò un paio di bande di resistenza e indicò il pavimento. “Plank holds. Un minuto. Quando dico cambia, striscia alla prossima stazione. Riposi prima che lo dica—il tuo culo ricomincia da capo.”

Il mio petto si strinse. “Sei serio?”

Il suo sguardo scese, solo per un secondo, alla mia vita. Poi risalì lentamente. “Ti sembro che stia giocando, Blake?”

No. No, non lo sembrava.

Mi abbassai in una plank, mordendomi il labbro per non gemere. Ogni centimetro di me urlava dal viaggio di ieri, dalla tensione, dal modo in cui non riuscivo a smettere di pensare a lui—loro—e ora mi stava facendo passare attraverso questo?

"Un minuto," disse con calma, avvicinandosi. "Se ti muovi, ricominciamo. Se crolli, aggiungiamo flessioni. Se ti metti a fare lo spiritoso..."

Lasciò la frase sospesa nell'aria, incompiuta.

Ma io sentii la fine.

Sarai punito.

Le mie braccia tremavano. Il sudore gocciolava dalla fronte sul tappetino. I miei muscoli bruciavano—e così anche i miei pensieri.

Mi girava intorno lentamente, come un predatore che valuta la preda. Calmo, silenzioso, autoritario. Sentivo che osservava il modo in cui tenevo il corpo, la tensione nella schiena, il tremolio delle mani quando volevo mollare ma non lo facevo.

"Ti piace essere comandato, vero?"

La sua voce proveniva da dietro di me, bassa e compiaciuta. Mi si serrò la mascella.

"No, Signore, non mi piace."

Una pausa.

"Allora perché sei duro?"

Cazzo. Il respiro mi si bloccò. "Non lo sono."

Ma lo ero. Sentivo il mio erezione pulsare contro i boxer.

"Mm." Tornò di fronte a me, con le braccia incrociate. "Ne sei sicuro?"

Abbassai lo sguardo, digrignando i denti mentre il timer sul suo telefono suonava.

"Cambio," disse, freddo e tagliente.

Mi trascinai alla stazione successiva, umiliato. Eccitato.

Non si fermava. Affondi. Sedi al muro. Sollevamenti delle braccia con quelle stupide bande che sembravano fuoco dopo dieci secondi. Ogni volta che iniziavo a faticare, lui era lì—correggendomi, prendendomi in giro, osservandomi.

Stavo sudando, il mio corpo tremava.

"Difficoltà? Lo volevi tu," disse a un certo punto, la sua voce come acciaio avvolto nel velluto. "Ecco perché sei qui."

Stringevo i denti. "Mi hai portato tu."

Il suo sorriso si fece più profondo mentre mi girava di nuovo intorno. "Esatto. Come mio assistente, ricordi? Ma non sei il mio cazzo di segretario, giusto? Sei un giocatore, e volevi sudare, vero? Bene, ti farò sudare."

Non mi mossi. Non potevo. Le mie gambe erano bloccate in una sedia al muro, i muscoli tremanti, il respiro affannoso.

"Lascia che ti dica come sarà, ragazzo," disse piano, proprio dietro il mio orecchio. "Da oggi in poi, ti guarderò. Da vicino. Ti spingerò. Ti correggerò. Controllo cosa mangi, come dormi, come ti alleni... e come reagisci."

Il mio petto si strinse. Non stava urlando. Non era arrabbiato. Non ne aveva bisogno.

"Ti smonterò pezzo per pezzo," disse, girandosi per affrontarmi. "Non per distruggerti, Blake, ma per costruirti nell'uomo che hai troppa paura di diventare."

I suoi occhi bruciavano nei miei.

"Disciplina. Controllo. Obbedienza. Questo è ciò che separa un giocatore da un leader. E non fare errori..." La sua voce si abbassò, cupa e scura. "Ti ci porterò io. Anche se dovrò trascinarti."

Non dissi una parola.

Non potevo.

Perché una parte di me voleva reagire.

E una parte di me voleva cadere in ginocchio e dire, Per favore.

Ma non feci nessuna delle due cose.

Le mie ginocchia quasi cedettero mentre mi spingevo avanti con più forza, solo per dimostrargli che spezzarmi sarebbe stato un lavoro duro, ma in realtà, potevo già vedere la più piccola crepa sotto la mia superficie tremante.

Quando finimmo, ero fradicio di sudore, i muscoli tremanti, l'orgoglio a pezzi—e in qualche modo, tutto ciò a cui riuscivo a pensare era lui.

Il modo in cui mi guardava. Il modo in cui mi parlava. Il modo in cui vedeva attraverso di me.

Ero qui per diventare un quarterback.

Ma cominciavo a pensare che lui avesse in mente tutt'altro.