Pourquoi cette journée continue-t-elle à se produire ?
Lola – 16h00
Lola monta les escaliers en courant jusqu'à son appartement, son sac à dos rebondissant, les clés serrées dans une main, son esprit tourbillonnant dans une douzaine de directions. Café, loyer, Russes, oh—et l'homme que j'ai peut-être accidentellement kidnappé.
Elle passa devant la porte de Baba Yaga comme d'habitude—
Pour s'arrêter net quand celle-ci s'ouvrit légèrement et que cette voix grave-mielleuse appela :
« Eh bien, eh bien, eh bien. Regardez qui traîne son petit cul lamentable à la maison. »
Merde.
Elle se retourna. « Salut, Baba Yaga. »
La femme s'avança dans le couloir, portant un sweat-shirt avec l'inscription Meilleure Mamie du Monde, des chaussons roses en peluche, sirotant dans une tasse où il était écrit Probablement du Whisky. Ses boucles étaient un champ de bataille de pinces à cheveux, et ses yeux brillaient comme si elle attendait de bondir.
« Je t'ai apporté du thé ce matin, » dit Baba gentiment. « J'ai utilisé ma clé de secours. Comme une bonne voisine. »
L'estomac de Lola se serra. « Tu... es entrée dans mon appartement ? »
« Oh, ne te crispe pas. J'ai vu ce que tu as laissé attaché à ton lit. » Un autre gorgée. Un sourire en coin. « Et laisse-moi te dire, ma petite... enfin. »
Lola s'étouffa. « Ce n'est pas ce que tu crois ! »
« Qu'est-ce que ça avait l'air alors ? Parce que pour moi, ça ressemblait à un dieu de plus d'un mètre quatre-vingt avec du meurtre dans les yeux, ligoté avec une corde lavande. »
« Je ne voulais pas le kidnapper ! Je ne sais pas ce qui se passe ! »
Yaga renifla si fort que le thé faillit déborder de sa tasse. « Meilleure phrase que j'ai entendue de la semaine. »
« Il va bien. Vivant. Probablement furieux. »
« Il m'a demandé de le détacher. Très poli. Je lui ai dit non. » Elle prit une autre gorgée. « Pas mon cirque. Pas mon beefcake ligoté au lit. »
Lola se couvrit le visage.
Le ton de Baba s'adoucit. « Hé. Ça va, ma puce ? »
Un haussement d'épaules. Un hochement de tête. Un autre haussement d'épaules.
« Il est dangereux, » dit Yaga. « Pas mauvais. Eau calme, mèche silencieuse. Mais quand il bouge, ce sera intentionnel. »
La gorge de Lola se dessécha.
« Il n'avait pas l'air effrayé. Il avait l'air... curieux. Comme si tu étais un puzzle. »
« C'est... exact. »
Yaga embrassa son temple. « S'il est un cadeau, garde-le. S'il est un piège, casse-lui les jambes. Je lui ai laissé des barres au citron et une boîte de jus. Ragoût plus tard. »
La porte se ferma, laissant Lola figée sur les escaliers.
Respire profondément. Tu as géré pire. ...Jamais géré ça.
À la seconde où elle ouvrit sa porte, l'odeur la frappa—agrumes et chaleur, chaos s'accrochant aux murs. L'odeur de oups, j'ai kidnappé un homme qui pourrait me briser en deux.
Elle pressa son front contre le bois. Tu aurais pu le détacher avant de partir, idiote. Mais non—tu l'as laissé ligoté comme une dominatrice de supermarché avec des problèmes d'engagement.
« Tu es revenue, » dit une voix basse et furieuse.
Elle sursauta. « Jésus—tu es obligé de parler comme un méchant de James Bond ? »
Dans la chambre, il était toujours là. Attaché. Regardant fixement. Silencieux.
Juste en train de regarder.
Et d'une certaine manière, c'était pire.
« Tu vas dire quelque chose ou juste me regarder jusqu'à ce que mon âme se consume ? » demanda-t-elle.
« Où étais-tu ? »
« Au travail. »
« Tu m'as laissé ici. Attaché. Seul. »
« Tu dis ça comme si tu n'étais pas terrifiant. »
« C'est moi qui suis attaché. »
« Exactement. »
Ses narines se dilatèrent.
Injuste. La fureur ne devrait pas venir avec des pommettes.
Elle se tourna vers son bureau. « Baba Yaga a dit que tu étais impoli. »
« Elle m'a servi des œufs et m'a interrogé comme si j'allais épouser sa fille. »
« Oui, elle fait ça. »
« Et puis elle est partie. Sans me détacher. »
« Heureusement qu'elle ne l'a pas fait. Tu es toujours un meurtrier potentiel. »
« Tu penses que je suis en vacances pour tuer ? »
« Tu pourrais l'être. Ou un tueur à gages. Ou un gars de secte avec des gènes de soin de la peau incroyables. »
« Je ne fais pas partie d'une secte. »
« C'est ce que dirait un gars de secte. »
Il tira sur les cordes, ses muscles se contractant sous sa peau. « Qu'est-ce qu'il te faut pour me détacher ? »
« Du temps. Peut-être une vérification de tes antécédents. »
« Tu pourrais au moins me regarder quand tu m'insultes. »
Elle se tourna lentement. Erreur. Il souriait.
Ses yeux tombèrent—la mâchoire, les épaules, les cordes qui s'enfonçaient en lui comme si elles la défiaient de les desserrer.
Il le vit.
Elle le vit le voir.
« Je ne regardais pas, » lâcha-t-elle.
« Tu regardais. »
« Je vérifiais les nœuds. »
Son rire était bas, dangereux. « Tu es vraiment quelque chose. »
Elle s'approcha. « Si je te détache, tu vas me tuer ? »
Son regard glissa sur elle. « Ça dépend. Tu vas encore me droguer ? »
Elle pointa du doigt. « Je ne l'ai pas fait ! Gino m'a droguée ! Il m'a donné un verre, et je me suis réveillée ici avec toi. »
Un frémissement sur son visage.
« Tu connais Gino. »
« On a eu… des sessions. »
Ses yeux se plissèrent.
« Je suis tatoueuse, pas travailleuse du sexe, » répliqua-t-elle.
Ses lèvres frémirent. « Je n'ai pas dit que tu l'étais. »
Elle marcha vers la cuisine. Sa voix l'arrêta.
« Lola. »
Son cœur bondit. Mon Dieu, comment dit-il mon nom comme ça ?
« Quoi ? »
« Merci. »
Elle cligna des yeux. « Pour quoi ? »
« Pour l'oreiller. »
« …Ne le mentionne pas. »
Elle revint avec la seule chose comestible dans son frigo—du yaourt à la tarte au citron vert.
« Tu dois avoir faim. »
« Oui. »
Elle lui donna une cuillerée. Il mâcha comme si ça l'offensait.
« Alors. Gino. »
Elle cligna des yeux. « Quoi à propos de lui ? »
« Tu as dit que c'était de sa faute. »
« Oui. C'est un client. Régulier. Parle trop, mais inoffensif. Ou je le pensais. »
« Tu le pensais ? »
Elle soupira. « Il m'a convaincue d'aller à Burning Man. Il a dit que j'avais besoin de me détendre. Stupide, pas dangereux. »
« Vous êtes proches ? »
« Pas vraiment. Amis de travail. Connaissances de festival avec des bâtons lumineux assortis. »
« Tu lui fais confiance ? »
« Je n'ai pas dit ça. » Une autre cuillerée. « Mais il n'a jamais été louche. Jusqu'à maintenant. »
La mâchoire d'Enzo se contracta. « Il ne m'a pas mentionné ? »
« Il aurait dû ? »
« C'est mon cousin. Il travaille pour moi. »
« …Oui, j'ai compris maintenant. »
« Il n'a jamais dit mon nom ? »
« Il a dit quelque chose à propos de travailler pour son cousin, mais j'ai supposé des courses de café. Ou peut-être la gestion d'OnlyFans. »
Enzo eut un rire sec. « Gino ne gère rien. »
« Clairement. »
Il étudia son visage comme s'il essayait de l'ouvrir. Elle ne bluffait pas.
Elle jeta le pot de yaourt. « Tu ne vas pas lâcher ça, n'est-ce pas ? »
« Ça goûte comme une punition. »
« Ça goûte comme la joie des agrumes. »
« Ça goûte comme une tarte au citron vert sans dignité. »
Elle sourit. Lui non. Mais il semblait moins meurtrier.
Le silence s'étira, la tension vrombissant.
« Lola, » dit Enzo, sa voix basse.
Son cœur bondit. « Oui ? »
Il se racla la gorge, indiquant ses mains liées d'un coup de menton.
« On a assez tourné autour du pot. Je dois aller aux toilettes. »
