Chapitre 2

POV de Cedar

Cet enfant croyait vraiment que j'étais sa mère. En lissant les cheveux humides de son front brûlant, je ressentis quelque chose s'éveiller en moi - un instinct protecteur féroce.

"Je suis là, Oliver," chuchotai-je en tenant sa petite main dans la mienne. "Je ne vais nulle part."

Ses lèvres se courbèrent en un sourire confiant avant que ses yeux ne se ferment. "Je savais que tu prendrais soin de moi," murmura-t-il, déjà en train de sombrer dans un sommeil fiévreux. "Je t'aime, Maman."

Pendant un moment, tout ce que je ressentis fut une tendresse tranquille, un sentiment d'évidence d'être ici avec lui. Peut-être que c'était ce à quoi ressemblait le bonheur d'une mère.

Je passai la nuit en veille fiévreuse, veillant sur Oliver comme une sentinelle. Chaque heure, je plaçais soigneusement un chiffon frais sur son front, surveillais sa température et lui faisais prendre des médicaments lorsqu'il se réveillait brièvement. La pluie continuait son tambourinement incessant contre les fenêtres de mon appartement, créant une bande sonore sombre pour mes pensées inquiètes.

"38,5," chuchotai-je en lisant le thermomètre digital à 2 heures du matin. Mieux que les alarmants 39,5 quand je l'avais d'abord amené à l'intérieur, mais toujours préoccupant. Je rafraîchis la compresse froide et étudiai son visage endormi.

Baigné dans la douce lumière de ma lampe de chevet, ses cheveux châtain doré en désordre et ses yeux endormis le rendaient tellement irrésistiblement adorable que je ressentis une envie inattendue de le protéger.

Qui est cet enfant ? Et pourquoi pense-t-il que je suis sa mère ?

Je n'avais jamais accouché. Je me souviendrais de quelque chose d'aussi monumental.

"Tu vas aller mieux," chuchotai-je en brossant une boucle humide de son front. "Je suis là maintenant."

Les mots vinrent naturellement, comme si je les avais prononcés des milliers de fois. Prendre soin de cet enfant éveillait en moi une tendresse que mes parents adoptifs n'avaient jamais eue. Quand j'étais malade, leurs soins étaient efficaces mais distants - médecins appelés, médicaments donnés, la vie reprenait rapidement son cours normal.

C'était différent. Plus proche. Comme si, en prenant soin de lui, je prenais enfin soin d'une partie de moi-même.

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Je me réveillai avec quelque chose qui me chatouillait le visage. Désorientée, je clignai des yeux contre la lumière du matin, prenant progressivement conscience d'un petit corps chaud blotti contre le mien. Oliver avait d'une manière ou d'une autre migré du lit au canapé du salon où je m'étais finalement endormie. Sa tête était nichée sous mon menton, son petit corps blotti contre moi comme un chaton confiant.

Je me rappelai vaguement m'être effondrée sur le canapé à l'aube, après que sa fièvre avait finalement baissé. J'avais prévu de lui prendre une couverture, mais apparemment l'épuisement m'avait emportée en premier.

En bougeant, mon bras frôla son front, vérifiant instinctivement toute chaleur résiduelle. Juste pour être sûre, je pris le thermomètre sur la table basse, le glissant doucement sous son bras. Les chiffres digitaux clignotèrent de manière rassurante - normal. Un sentiment de soulagement m'envahit.

"Bonjour, Maman," murmura-t-il alors que mon mouvement le faisait bouger. Ses yeux me regardaient avec une adoration pure.

"Oliver," commençai-je doucement, "je dois t'expliquer quelque chose. Je ne suis pas ta mère. Je m'appelle Cedar Wright."

Il se redressa, me scrutant avec une intensité inattendue pour un enfant de son âge. "Je connais ton nom. Tu as été adoptée par la famille Wright quand tu étais petite."

Je me raidis. "Comment sais-tu cela ?"

"Parce que tu es ma maman," insista-t-il, comme si cela expliquait tout. Sa petite main toucha mon bras. "Je me suis réveillé la nuit dernière et je t'ai vue dormir. J'avais peur que tu sois partie quand je me réveillerais, alors je suis venu te garder."

Mon cœur fondit malgré ma confusion. "C'est très gentil de ta part." Pendant un moment, je me laissai emporter par la chaleur de sa confiance. Mais ensuite, une lueur d'inquiétude s'installa. "Tu dois être très courageux pour venir ici tout seul... Ton papa savait-il que tu partais ?"

Son expression s'assombrit. "Papa s'en fiche. Il est toujours occupé et n'a jamais de temps pour moi. Il est très strict et se fâche quand je pose des questions."

"Quand même, il faut l'informer que tu es en sécurité," lui dis-je.

Oliver baissa les yeux, tripotant l'ourlet du t-shirt trop grand que je lui avais donné pour dormir. "Tu ne veux pas de moi, Maman ? J'ai fait tout ce chemin pour te trouver."

La vulnérabilité nue dans sa voix me stoppa net. J'avais ressenti cette même insécurité d'innombrables fois chez les Wright—ce besoin désespéré d'être voulu.

"Prenons d'abord le petit déjeuner," proposai-je, repoussant l'inévitable. "Tu dois avoir faim."

Je préparai le seul petit déjeuner adapté aux enfants que j'avais—des céréales avec du lait—tandis qu'Oliver était perché sur un tabouret de cuisine, ses jambes se balançant librement.

"Ta maison est sympa," observa-t-il en regardant autour de mon modeste appartement. "Elle est petite, mais elle est chaleureuse."

Je souris malgré moi. "Merci. Ce n'est pas grand-chose, mais c'est chez moi."

"La maison de Papa est grande avec plein de pièces que personne n'utilise," continua-t-il sur un ton de conversation. "Et il y a toujours des gens qui nettoient ou apportent des choses."

Une famille riche, alors. Cela expliquait la qualité de ses vêtements, malgré leur apparence décontractée.

"Oliver," repris-je en versant du lait sur ses céréales, "quel est ton nom complet ? Et quel âge as-tu ?"

Il hésita, la cuillère à mi-chemin de sa bouche, puis répondit avec un sourire soudain : "Oliver North. J'ai six ans."

Le nom de famille ne me disait rien. Il n'y avait pas de familles North connues à Chicago à ma connaissance.

"Pourquoi penses-tu que je suis ta mère ?" demandai-je directement.

"Tu as une petite tache de naissance en forme de croissant à l'arrière de ton cou, n'est-ce pas ?" demanda soudainement Oliver, me faisant figer en plein milieu de ma bouchée.

Ma main alla instinctivement à l'endroit où mes cheveux couvraient habituellement cette petite marque en forme de lune. "Comment peux-tu savoir ça ?"

"Parce que j'en ai une aussi," dit-il simplement, se retournant et soulevant ses cheveux pour révéler une marque de croissant identique exactement au même endroit.

Je restai bouche bée. Les taches de naissance peuvent être héréditaires, mais celle-ci—identique en forme et en emplacement—semblait impossible. La probabilité statistique devait être infinitésimale.

"C'est pour ça que je savais que tu étais ma maman," dit-il, se retournant avec triomphe dans les yeux. "Nous avons la même."

"Oliver, cela n'a pas de sens," expliquai-je aussi gentiment que possible. "Je n'ai jamais eu d'enfant. Il doit y avoir une erreur."

"Ce n'est pas une erreur," insista-t-il. "Je t'ai trouvée. Je t'ai cherchée pendant longtemps."

"Comment ?" demandai-je, essayant de démêler cette situation bizarre. "Comment m'as-tu trouvée ?"

"J'ai regardé toutes les dames qui pouvaient avoir le bon âge," expliqua-t-il avec une simplicité enfantine, "et puis je t'ai trouvée."

Cela ressemblait à la logique imaginative d'un enfant, mais il y avait quelque chose de troublant de spécifique dans ses connaissances. La tache de naissance. Ma situation familiale. Des détails qui n'étaient pas disponibles publiquement.

Cela pourrait-il être une farce élaborée ? Ou quelque chose de plus sinistre ? Son histoire ne peut pas être vraie.

Et il n'est pas ma responsabilité. J'aurais dû appeler les autorités immédiatement. Pourtant, quelque chose me retenait.

Je ressentais une connexion inexplicable avec ce garçon qui défiait toute explication logique. Avais-je été effacée de ma mémoire ? C'était trop ridicule. Peut-être était-il un parent éloigné—quelqu'un qui partageait par hasard la tache de naissance de ma famille ?