Chapitre 5

Ethan

Je suis assis dans l'obscurité, le verre de whisky à moitié vide refroidissant ma paume tandis que je scrutais les contours ombragés de mon salon. La glace avait depuis longtemps fondu, diluant le bourbon coûteux que je goûtais à peine. Mon esprit était trop occupé par les dossiers de l'affaire Viktor Group que j'avais examinés plus tôt dans la journée.

Quelque chose ne collait pas. L'opération de blanchiment d'argent avait un maillon manquant - une pièce essentielle que je n'arrivais pas à identifier. Les pistes financières étaient méticuleusement cachées, trop parfaites pour être l'œuvre d'amateurs. Celui qui avait conçu ce système savait exactement ce qu'il faisait.

Et puis il y avait Amelia Thompson. La femme qui était maintenant, légalement, ma femme.

Je pris une autre gorgée, laissant le liquide brûler lentement dans ma gorge. Le dossier du FBI sur sa mère suggérait qu'Elizabeth Thompson avait découvert quelque chose de compromettant avant son "accident", et nos renseignements indiquaient qu'Amelia pourrait avoir hérité de plus que de l'argent de sa mère. Mais si elle était vraiment innocente, quelle était la véritable histoire ? Et si elle ne l'était pas, jusqu'où allait son implication ?

L'ouverture de la porte interrompit mes pensées. Elle montait. Je restai immobile, me fondant dans les ombres. Les premières impressions quand quelqu'un pense être seul sont les plus honnêtes - quelque chose que le FBI m'avait appris tôt.

Amelia entra, les bras chargés de sacs de courses.

Quand la lumière s'alluma, elle sursauta visiblement en me voyant, laissant tomber plusieurs sacs. Des articles se dispersèrent sur mon sol en marbre importé - du shampoing de pharmacie, des courses basiques, un carnet. Rien qui crie "fille d'un blanchisseur d'argent vivant dans le luxe."

"Premier jour et déjà en train de mettre le bazar," dis-je froidement, étudiant chaque micro-expression qui traversait son visage. Son choc initial laissa place à autre chose - ni culpabilité ni peur, mais une lueur d'irritation rapidement masquée par de la maîtrise.

Elle ramassa rapidement ses affaires, méthodique même dans son état de confusion. Je remarquai comment elle arrangeait les articles par catégorie en les ramassant - les articles de toilette ensemble, les produits alimentaires séparés.

"Je ne m'attendais pas à ce que quelqu'un soit assis dans le noir," dit-elle, la voix plus stable que ses mains.

Je la regardai ramasser une bouteille de shampoing de marque magasin. Le dossier du FBI avait suggéré qu'elle était "motivée par le gain financier et le luxe", et pourtant, la voilà qui achetait les produits les moins chers. Soit c'était une couverture élaborée, soit nos renseignements avaient de sérieux défauts.

"Nous devons établir des règles de base," dis-je en me levant pour me verser un autre verre. "Ne touche pas à mes affaires personnelles. La chambre principale est interdite. Garde le bruit au minimum." Je me tournai pour la regarder directement. "Et souviens-toi, nous sommes colocataires, pas un couple. Ce mariage n'existe que sur le papier."

Elle soutint mon regard sans ciller. "Je veux aussi que ma vie privée soit respectée. Je resterai en dehors de ton chemin si tu restes en dehors du mien."

Directe. Imperturbable. Pas la réaction de quelqu'un d'intimidé ou désespéré de plaire. Encore une fois, en contradiction avec ce que l'on m'avait dit d'attendre.

"J'ai entendu dire que ta mère t'a laissé un bel héritage," dis-je avec désinvolture, la regardant attentivement. "Est-ce que tout cela en vaut la peine ? Épouser un étranger pour de l'argent ?"

La douleur passa dans ses yeux lorsque j'ai mentionné sa mère - une émotion sincère, non fabriquée. "Ce n'est pas seulement une question d'argent," dit-elle doucement. "Il s'agit de protéger ce qu'elle m'a laissé. C'est tout ce qui me reste d'elle."

Elle faisait attention à ne pas mentionner de détails spécifiques sur l'héritage. Intelligente. Prudente. J'ai poussé plus loin. "Comment est morte ta mère ?"

Son expression se durcit instantanément, sa mâchoire se contractant presque imperceptiblement. "Accident de voiture," répondit-elle sèchement.

Il y avait quelque chose là - une histoire qu'elle ne racontait pas. Le rapport officiel parlait d'un accident de voiture, mais les circonstances étaient pour le moins suspectes. La connexion avec le groupe Viktor était trop fortuite pour être ignorée. Je pris mentalement note de revisiter le rapport d'accident de sa mère dès le lendemain matin.

Je changeai de tactique. "Madame Dupont s'occupe du ménage. Vous n'avez pas besoin de cuisiner ou de nettoyer pendant votre séjour ici."

"Je préfère m'occuper de moi-même," dit-elle en jetant un coup d'œil autour de l'appartement spacieux. "Je ne cherche pas quelqu'un pour me servir."

"Ce n'est pas votre dortoir d'hôpital," rétorquai-je. "Il y a certaines normes ici."

Elle regarda autour d'elle le luxe minimaliste de mon appartement, et je surpris un regard proche de l'inconfort plutôt que l'appréciation ou la cupidité que j'avais attendue. Une autre contradiction par rapport au dossier que j'avais étudié.

Plus tard, je l'observai à travers le reflet des portes vitrées alors qu'elle se déplaçait dans la cuisine. Ses mains suivaient ce que je reconnaissais comme la procédure de lavage médical - précise, minutieuse, systématique. Elle arrangeait les objets avec une précision clinique - des habitudes de médecin qui se répercutaient dans la vie quotidienne. Le sandwich qu'elle préparait était simple, efficace. Rien d'extravagant.

Elle revint avec deux assiettes et en posa une devant moi. "J'en ai fait un de plus. Je ne savais pas si vous aviez mangé, mais si vous le voulez..."

"Merci," dis-je raide, mon esprit calculant. Était-ce une tentative de baisser ma garde ? Créer un sentiment d'harmonie domestique ? Si c'était le cas, ça ne marcherait pas sur moi.

Avant de me retirer dans ma chambre, je vérifiai une dernière fois les caméras de sécurité. À ma surprise, Amelia ne dormait pas. Elle était assise près de la fenêtre, un carnet de croquis sur les genoux. Je zoomai et vis qu'elle dessinait - des nourrissons, avec des traits détaillés et soigneux. Des larmes brillaient dans ses yeux tandis qu'elle travaillait.

Que dessinait-elle ? Était-ce lié à l'affaire d'une manière ou d'une autre ? Je remarquai une photographie à côté d'elle, mais l'angle m'empêchait d'en voir le contenu.

Juste avant d'éteindre le moniteur, je la vis écrire quelque chose sur le croquis : "Grand-père, je protégerai tout ce qu'elle a laissé derrière." Les mots me laissèrent plus confus que jamais.

À 5 heures du matin, après ma course matinale et mon entraînement de force, j'essuyai la sueur de mon front et réfléchis à ma prochaine étape. Je maintiendrais une distance publique tout en intensifiant la surveillance.

Entendant du mouvement dans sa chambre, je sus qu'elle était réveillée. Une méthode de test parfaite me vint soudainement à l'esprit. Je composai le numéro privé de James Hayes. Il était le seul ami à connaître mon identité secrète.

"James, organise une compagne pour ce soir au Blue Note."

"C'est quoi ça ?" ricana-t-il. "Besoin d'aide extérieure dès ton premier jour de mariage ?"

"J'ai besoin de créer un événement de pression externe pour tester ses réactions et aussi pour construire une image de playboy pour le groupe Viktor - faire d'une pierre deux coups," expliquai-je.

Le jeu ne faisait que commencer.