Dateline

Gino - Da qualche parte a Las Vegas. La mattina dopo.

Gino si svegliò in una piscinetta per bambini piena di bastoncini luminosi. Non era una metafora. La sua bocca aveva il sapore del rimorso e dell'acido della batteria. I suoi occhi sembravano come se qualcuno avesse tinto le sue cornee con glitter e peccato; i capelli appiccicosi. Perché erano appiccicosi? Era glassa?

Si alzò troppo in fretta. "Ahi, cazzo—"

Qualcosa scricchiolò. Un bastoncino luminoso esplose di blu sulla sua coscia.

"Okay. Okay. Respira. Sei vivo. Probabilmente."

Si guardò intorno nell'Airbnb devastato.

Le persone russavano negli angoli. Qualcuno era svenuto a faccia in giù su una pizza. Le pareti erano coperte di pittura corporea al neon e quello che poteva essere... citazioni motivazionali?

Ugh, devo trovare Enzo e dobbiamo tornare. Sono sicuro che la chioccia Nico sta già impazzendo.

Ma Enzo?

Da nessuna parte.

Merda.

Gino si alzò troppo in fretta e dovette subito sedersi di nuovo. Il pavimento si inclinava. O lui.

Okay okay okay okay—

Dove cazzo è Enzo.

Si tastò le tasche. Niente telefono. Niente portafoglio. Niente dignità.

Poi lo colpì come un camion.

Burning Man.

Il glitter bevibile.

La ragazza nel bikini a specchio che offriva "glitter spaziale". Enzo che sembrava profondamente, profondamente disinteressato. Poi... il nulla.

Un blackout totale.

"Ohhhhh mio dio, ho perso il capo della mafia."

Gino si coprì il viso con entrambe le mani. "Enzo mi ucciderà. O peggio—sua madre mi ucciderà perché lui è già morto. E poi mi resusciterà solo per uccidermi di nuovo."

Si alzò di nuovo, barcollò, calpestò direttamente la mano di qualcuno e zoppicò verso la porta d'ingresso.

"Okay. Okay. Va bene. Probabilmente è tornato in albergo. È Enzo. È invincibile."

Si fermò alla porta.

"...Giusto?"

Inizia la spirale esistenziale.

Perché Enzo potrebbe essere invincibile.

Ma Las Vegas?

Las Vegas cazzo non lo era.

La squadra di Enzo 7:27 AM

La tensione crepitava all'interno dell'attico del Vero Lux, il centro nevralgico ad alta sicurezza dell'impero di Enzo Marchesi.

Nico camminava avanti e indietro sul pavimento di marmo; il telefono stretto in una presa bianca. "Nessun ping. Nessun messaggio vocale. Nessun burner. Nessun segno."

"Non ha fatto il check-in ieri sera?" chiese Lorenzo, allontanandosi dal bar elegante. La sua cravatta era ancora allentata, ma il suo tono era ora tutto d'affari.

"Nessuna parola," disse Nico. "Nemmeno a Luce."

Dom alzò lo sguardo dai monitor di sicurezza, con un'espressione cupa. "E Gino?"

"Peggio," disse Nico seccamente. "Il telefono di Gino è spento. E la sua cronologia delle posizioni dice che è stato visto l'ultima volta da qualche parte fuori dal dannato deserto del Nevada."

Ci fu un momento di silenzio sbalordito.

"Dimmi che Enzo non si è davvero lasciato trascinare da Gino al Burning Man," mormorò Dom.

Nico si passò una mano sul viso. "Sono partiti due giorni fa. Hanno detto che era una breve fuga d'affari."

"Gesù Cristo." Lorenzo si alzò, le mani sui fianchi. "E noi lo abbiamo lasciato andare?"

"Ha detto che era off-grid. Nessun dettaglio. Nessuna sicurezza." La voce di Nico si fece più acuta. "Non l'ha mai fatto. Mai. Da quando ha preso il trono."

Dom si allontanò dai monitor e si alzò. "Avrebbe dovuto fare il check-in a questo punto."

Nico annuì. "E Gino non risponde? Questo è ciò che mi preoccupa. Se fosse solo Enzo che fa uno scherzo, Gino si sarebbe vantato a questo punto. Avrebbe postato un selfie con un'emoji di fuoco o qualcosa del genere."

"A meno che qualcuno non li abbia presi entrambi."

La stanza tornò di nuovo silenziosa.

Lorenzo incrociò le braccia. "Abbiamo messo gli occhi su Las Vegas?"

"Tutti," confermò Nico. "Perlustrazione silenziosa. Se non otteniamo nulla entro stasera..."

"...escaliamo," concluse Dom cupamente.

Non c'era altro da dire.

Non stavano solo cercando il loro capo.

Stavano cercando il capo della famiglia Marchesi. E ovunque fosse Gino, quel piccolo bastardo pieno di glitter avrebbe pagato.

LOLA – 10:41 AM

Il campanello sopra la porta suonò mentre Lola armeggiava con la serratura, cercando ancora di legarsi i capelli in un chignon e di passare il balsamo per labbra allo stesso tempo.

La sua cliente stava già aspettando—le braccia incrociate, il piede che picchiettava come se fosse stata lì per un tribunale di crimini di guerra.

"Sei in ritardo di trenta minuti," sbottò la donna, entrando come se fosse la padrona del posto. "Ho prenotato una sessione di un'intera giornata."

E io ho una statua greca legata al mio letto, in realtà.

Invece, offrì il suo sorriso più apologetico. "Lo so. Mi dispiace davvero. C'è stata, ehm... una situazione."

La donna sbuffò, lanciando la sua treccia biondo platino sopra la spalla. "Se non dovessi volare via domani, rimanderei."

Oh, per favore. Preferirei affrontare il mio ostaggio accidentale.

Lola indicò la postazione sterilizzata e infilò i guanti. La donna si lasciò cadere sulla sedia con tutta la grazia di una cheerleader principale che punisce i subalterni.

"Tatuaggio sulla schiena, giusto?" chiese Lola, controllando di nuovo gli appunti. "Stiamo facendo il pugnale ornamentale con il filigrana?"

"E le rose. Tre. Non quattro. Non voglio che sembri troppo affollato."

Ugh, troppa conversazione già, la mia testa sta scoppiando.

Si chinò per prendere il pacchetto degli stencil mentre Stephanie continuava a parlare di quanto fosse poco professionale essere in ritardo e di come, se Lola fosse stata in ritardo, avrebbe almeno potuto mettersi più in ordine.

Questa donna è il motivo per cui i tatuatori fanno cose inappropriate ai loro clienti quando non stanno prestando attenzione, stronza.

Quasi si era dimenticata di quello che aveva fatto la notte precedente. Quasi.

Ma il promemoria era forte e chiaro: un metro e novanta di furia legata come un arrosto di compleanno nel suo appartamento.

E l'atteggiamento di questa donna?

BASTA, le farò un cazzo proprio lì in quel petalo inferiore. Speriamo che non se ne accorga mai.

Lola regolò attentamente lo stencil, allineandolo con la curva della spina dorsale della cliente. "Fammi sapere se ti sembra sbagliato."

"No," sospirò la donna. "Va bene. Solo... inizia. E non parlare troppo. Ho bisogno di meditare per sopportare il dolore."

Stronza, spero che questo filigrana finisca per sembrare palle alla base di questo albero.

Mentre la macchina iniziava a ronzare, la sua mente vagò di nuovo.

Alle corde di seta. Al letto. Allo sguardo.

Al modo in cui aveva detto il suo nome come se lo stesse archiviando in qualche cassetto d'acciaio dentato per dopo.

Lo aveva lasciato legato con un cuscino sotto la testa e un bicchiere d'acqua sul comodino, chiaramente fuori dalla sua portata.

Era una soluzione temporanea a un "oh cazzo" molto permanente. Perché non gli ho messo il cappello da birra in modo che potesse almeno bere qualcosa mentre sono via? Perché l'ho lasciato lì...?

Perché la verità era... non sapeva chi fosse.

Un pazzo? Un truffatore? Qualche tipo di fuggitivo?

E se fosse un cacciatore di taglie? O un attore in uno scherzo virale andato storto? O uno spogliarellista molto impegnato il cui spettacolo di kink era andato completamente fuori pista? Okay. Pensa. Non è sicuramente uno spogliarellista—troppo serio. Non un poliziotto—se non del tipo veramente losco. Forse un mercenario? O qualche stronzo della sicurezza privata che è stato drogato per sbaglio? O... o qualche esattore del mercato nero di criptovalute? Esiste una cosa del genere? Dio, probabilmente ha un tizio che rimuove le impronte digitali.*

Strizzò gli occhi sulle linee che stava inchiostrando.

Ha lo stesso naso e le stesse orecchie di Gino, forse sono parenti? Gino ha detto qualcosa del tipo che suo cugino lavora nel "business di famiglia"? Era un eufemismo per qualcosa? Qualcosa... legato ai casinò?

Il suo stomaco si ribaltò.

No. Assolutamente no. Gino la conosceva a malapena. Gli piaceva solo farsi tatuare e flirtare, ma aveva menzionato un cugino, giusto? Qualche tizio in abiti eleganti che "gestiva le cose".

No. Non ci sto pensando. Sicuramente non sto immaginando di aver rapito un boss del casinò che fa anche il riciclatore di denaro.

Sorrise dolcemente guardando il tatuaggio.

"Ops," sussurrò, inserendo un leggero disegno fallico nascosto nella rosa inferiore.

Regolò leggermente la macchina, guidando l'ago con cura.

Ma aspetta. Gino ha detto qualcosa di strano una volta...

Un lampo di memoria la colpì—una sessione di tatuaggi a tarda notte, Gino su di giri per l'adrenalina e le bevande energetiche, che blaterava.

"È una cosa di famiglia," aveva detto. "Grande, vecchio stile italiano. Mio cugino gestisce la maggior parte ora. Tipo intenso. Affilato come un rasoio. Ricco da far schifo. Possiede metà della Strip, incluso uno dei casinò più eleganti. Ma non l'hai sentito da me, okay?"

Aspetta. Aspettaaspettaaspetta.

Cugino. Casinò. Intensità da mafia.

Lola sbatté le palpebre, l'ago ancora ronzante.

Non ho solo rapito un bel ragazzo. Ho rapito il bel ragazzo del capo.

Si fermò a metà linea.

...O il capo stesso.

Deglutì, forte.

Gesù. Se questo si trasforma in una guerra di mafia, sarò la scema su Dateline con una foto segnaletica e una battuta del tipo "Sembrava così simmetrico, pensavo fosse sicuro." Quali sono le probabilità di questo però?

Continuò a tatuare, meccanicamente, le mani che si muovevano in autopilota mentre il suo cervello si srotolava come un festone in un tunnel di vento.