Tiranni

Tyranni

È iniziato come sempre; correvo a piedi nudi attraverso il bosco, l'odore della terra umida mi avvolgeva come un mantello fresco. Mi sono trasformato nel momento in cui l'ho sentito, ricco e caldo e muschiato. Ambra bruciata e qualcosa di più ricco, più oscuro.

Istintivamente, ho seguito l'odore, intrecciandomi tra gli alberi, ansimando mentre mi costringevo a muovermi più velocemente. Ad ogni passo, ogni ramo che si spezzava sotto i miei piedi, l'odore diventava più forte, chiamandomi come il canto di una sirena nel vento.

L'ho visto attraverso la nebbia, l'ombra grande che indugiava tra gli alberi in lontananza. Quell'odore, così inebriante, diventava più forte, mescolandosi con la terra e incendiando il mio corpo. Ero abbastanza vicino per cogliere due paia di occhi argentei prima che le urla iniziassero...

Acute e stridule, mi facevano male alla testa, le urla echeggiavano intorno a me. Mi sono coperto le orecchie con le mani, cadendo in ginocchio mentre il suono mi trafiggeva come una lama.

"Non me! Salva il bambino!"

Mi sono svegliato di soprassalto, sudato e ansimante. Era lo stesso sogno che facevo da settimane, eppure, continuava a sconvolgermi nel profondo. La fresca brezza primaverile entrava dalla finestra, facendo ondeggiare le tende nella luce del mattino. Le gambe mi tremavano mentre mi alzavo dal letto, barcollando fino al bagno, dove mi sono spruzzato l'acqua fredda sulla pelle bruciante.

Per quanto stupido potesse sembrare, il sogno sembrava qualcosa di più, come una sorta di premonizione. Sapevo che non era possibile. I veggenti non esistevano. La vecchia magia era scomparsa da tempo dal mondo, tutte le tracce erano svanite. Anche i vampiri e le streghe erano diventati niente più che leggende. Noi eravamo una delle poche cose rimaste dal vecchio mondo, mutaforma, ci chiamavano una volta. Ora gli umani ci chiamano "licantropi" e ci escludono dalla società.

Non che avessimo bisogno di loro. Ogni branco possedeva qualche tipo di risorsa per la quale gli umani erano felici di pagare. Avevano bisogno di noi più di quanto noi avessimo bisogno di loro.

"Tyr? Stai bene, tesoro?"

"Sto bene, nonna!" ho chiamato, tamponandomi il viso con un asciugamano. Aeria Woodrow era la migliore nonna che chiunque potesse mai avere, o forse ero solo di parte. Da quando mia madre era morta dando alla luce me, era stata nonna a occuparsi della mia crescita. La nonna era calda, sempre odorante di erbe essiccate o spezie da forno.

"Fuori, ragazza!" Ha ordinato mio padre, la sua voce spessa e ruvida dal sonno. "Hai l'allenamento e io ho lavoro."

Sono scivolato fuori dal bagno, istintivamente allontanandomi da lui mentre mi passava accanto. Papà era un brav'uomo—per lo più—ma non era mai stato molto gentile con me. Non era abusivo, era solo—distante—suppongo sia la descrizione più appropriata. Sapevo perché... Mi incolpava per la morte di mia madre. Ero solo un neonato, ma mi incolpava, comunque.

Attraversai la stanza a passi leggeri e tornai nella mia camera, chiudendo la porta dietro di me. Spogliandomi, mi fissai allo specchio, analizzando il mio riflesso. Quando ero piccola, pensavo di essere bella. Passavo ore seduta alla mia toletta, passando le dita tra i miei lunghi capelli. Capelli camaleontici, li chiamava la nonna. Lucenti e argentati, cambiavano colore a seconda della luce.

Crescendo, mi resi conto che il resto del mio branco non condivideva gli stessi sentimenti. Mi chiamavano strana; mi chiamavano mostro. Mi prendevano in giro per i miei capelli strani, finché non cominciai a indossare cappelli e sciarpe per tenerli nascosti.

Gettai uno sguardo alla foto sulla mia scrivania, l'unica che avevo di mia madre. Sospirando, passai le dita sulla piccola immagine del suo viso. Le somigliavo, a parte i miei capelli strani. Era stata così giovane quando era morta; solo ventidue anni. Era morta da quasi altrettanti anni ormai...

Mi vestii in fretta, indossando i miei abiti sportivi imbottiti. I capelli mi portarono via più tempo di ogni altra cosa, legati in uno chignon basso con una dozzina di forcine. Per un po', li avevo portati in una lunga treccia, ma Violet Hartthorn aveva una strana fissazione nel tirarmeli durante gli allenamenti, così avevo iniziato a legarli stretti durante gli esercizi.

"Tyr, vieni a mangiare qualcosa!" chiamò la nonna dalla cucina, la sua voce attutita dalla porta chiusa della mia camera.

Ero a metà della colazione quando papà apparve dietro di me. "Pronta per la tua medicina?" chiese bruscamente. Mi irrigidii, i peli del corpo si rizzarono, ma annuii.

Ogni settimana, per quasi un decennio, papà mi aveva iniettato. Due punture nel collo, due in ciascun polso. Sapevo che una delle iniezioni era un bloccante di odori, l'altra era un mistero. Mi aveva sempre detto che serviva a evitare di diventare fragile come lo era stata mia madre. Guardai mentre gli occhi della nonna si restringevano, ma rimase in silenzio mentre papà apriva il suo kit. "Ricorda, non irrigidirti..." comandò.

Espirai mentre mi pizzicava la parte posteriore del collo e inseriva l'ago. Anche se mi ero abituata al processo, non cambiava il fatto che facesse un male cane. Quando ebbe finito, i miei arti tremavano e avevo sudato. "Brava ragazza." mormorò papà approvando, dandomi una breve pacca sulla testa per segnalare che avevamo finito.

Poi se ne andò, scomparendo di nuovo su per le scale come fumo nel vento. "Sarò mai abbastanza sana da smettere di prendere la medicina?" chiesi alla nonna, giocherellando con ciò che restava della mia frutta e del mio porridge.

"Tuo padre ti sta solo proteggendo..." sbuffai derisivamente e scossi la testa. Sapevo qual era la verità; perché usava i bloccanti di odori. Gli avevo privato della sua compagna, e voleva che restassi sola per il resto della mia vita, come lui...

"Farai tardi se resti seduta lì ancora a lungo." mi avvertì la nonna. Mi alzai di scatto dalla sedia, correndo fuori dalla porta prima che potesse dire un'altra parola.