¿Se trata de un secuestro inverso?

Lola 9:02AM

Lola Marlowe se despertó en etapas.

Primero vino el dolor de cabeza—profundo, pulsante, como si su cráneo hubiera sido rellenado con bajos y cemento de chicle.

Luego, la sutil comodidad de la familiaridad: sus sábanas de lavanda, las estanterías envueltas en enredaderas, luces de hadas parpadeando contra las paredes llenas de plantas, cuadernos de dibujo y tazas en varios estados de abandono. Su habitación. Su santuario. Estaba en casa.

Bien. No en la cárcel. No muerta. Buen comienzo.

Luego vino el arrepentimiento.

Esto es lo que obtengo por dejar que ese idiota de Josh arruinara mi vida. Manipulador, infiel—se llevó mi confianza, mis amigos, y me dejó con Gino, de todas las personas, convenciéndome de que Burning Man era una buena idea.

Spoiler: no lo fue.

Después de Josh, destrozó toda su vida social. Los grupos de amigos se dividieron, se eligieron bandos, y Lola eligió la soledad. Ya no confiaba en nadie—realmente.

Excepto Gino no contaba. Gino era un cliente habitual en su tienda—ruidoso, raro, nunca se callaba mientras lo tatuaban—pero inofensivo. Cuando la invitó a salir de último minuto, aceptó a regañadientes. No porque confiara en él, sino porque era un dolor de cabeza que parecía que podría ser divertido.

Voy a matar a Gino. Tan pronto como resucite, porque estoy 90% segura de que estoy muriendo ahora mismo. Ugh, ¿qué ocurrió ayer?

Gimió, rodando hacia un lado.

Algo se sentía… mal.

Sus muslos desnudos tocaron las sábanas frías. Su trasero estaba al descubierto. Su sudadera era grande y desconocida. Se sentó de un salto.

—¿Qué diablos le pasó a mi ropa?

Su voz salió ronca, el corazón le latía fuerte.

¿Alas de neón? Desaparecidas.

¿Medias de red? Desaparecidas en combate.

¿Top? Reemplazado por una sudadera holgada que definitivamente no era suya pero olía increíble.

¿Acaso… me lié con la persona más aburrida en Burning Man? Esta tiene que ser la sudadera caqui más sencilla que podrías comprar.

Un gemido bajo retumbó al pie de su cama.

Se quedó inmóvil.

Se giró.

Y gritó.

Había un hombre.

Un hombre completo.

Atado a su cama—sin camisa, bronceado, esculpido, y mirándola como si hubiera matado a su linaje personalmente.

Era enorme. Todo músculo y amenaza, con una mandíbula que parecía esculpida de venganza y pómulos lo suficientemente afilados como para apuñalar a alguien. Su largo cuerpo se extendía de manera incómoda en el colchón demasiado pequeño, claramente demasiado grande para su cama, especialmente encorvado como estaba. La cuerda de seda lavanda envuelta alrededor de sus gruesas muñecas y tobillos se tensaba donde se conectaba a los postes de la cama.

Lola hizo lo que cualquier persona racional haría:

Agarró el objeto más cercano—una lámpara de lava—y la lanzó a su cabeza.

El hombre se movió lo suficiente para evitarla, la lámpara explotando contra la pared detrás de él, rociando un líquido brillante y estrellas arcoíris en el vacío.

No se inmutó.

Ella gritó involuntariamente y luego, —¿QUIÉN DIABLOS ERES Y QUÉ HACES EN MI APARTAMENTO? ¿POR QUÉ ESTÁS ATADO A MI CAMA?

Su voz era profunda. Tranquila. Peligrosa.

—Estaba a punto de preguntarte lo mismo.

Su corazón latía con fuerza.

—¿Te invité aquí? ¿Eres, como, uno de esos actores de hotel? ¿Es esto una experiencia inmersiva rara? ¿Estás tratando de robarme porque aquí no hay nada que robar?

—Tú me ataste a la cama.

Parpadeó. Miró la cuerda. Luego de vuelta a él.

Bien. Sí. Técnicamente… sí parece que hice eso, definitivamente mi trabajo manual.

—¡Podrías haberte atado tú mismo! —espetó. —¡La gente está en cosas raras estos días!

Su mandíbula se tensó. —¿Eso suena como algo que haría?

—¡No lo sé! ¡Eres aterrador! ¡Y tus abdominales tienen abdominales! ¡Esto podría ser una trampa! ¡Tal vez estás secuestrándome al revés y tratando de demandarme por encarcelamiento falso!

Parpadeó una vez. Lentamente. Como un hombre eligiendo la paz antes de la guerra.

—Desátame.

—¡Ni siquiera recuerdo la noche pasada! —gritó. —¡Esto es lo que obtengo por dejarme llevar por el momento y no cuestionar qué había en esa maldita bebida! ¡Por esto! ¡EXACTAMENTE por esto—

—Lola.

Se congeló.

Lo dijo tan calmadamente. Tan seguro.

Se giró, señalándolo como si hubiera invocado a Satanás.

—¿CÓMO SABES MI NOMBRE?

Su mirada se deslizó hacia su tocador. —Ganaste eso— dijo fríamente, asintiendo hacia la placa de vidrio grabada junto a un cuaderno de bocetos. —'Lola Marlowe—Mejor Diseño en Tinta Negra y Blanca, Expo de Tatuajes de la Costa Oeste.'

Ella lo miró. Luego a él.

—…Sí— murmuró. —Genial. Esto está bien. Todo está bien, no te estás volviendo loco— dijo mientras alisaba la sudadera solo para tener algo que hacer con las manos.

Él deslizó sus ojos sobre ella de nuevo—lentamente. No hambriento. No curioso. Calculador.

Ella agarró una almohada de la cama y la sostuvo frente a ella como un arma.

Él no dijo nada.

—¡No me mires así!— ladró ella. —¡No soy una psicópata! No suelo atar a extraños. ¡Normalmente soy yo la que está atada, no al revés!

Él arqueó una ceja. —Entendido.

—Voy a ducharme e intentar averiguar qué diablos está pasando.

—Estaré aquí— dijo secamente, tirando de las ataduras de seda.

—¡No te vayas a ninguna parte!— gritó ella, luego hizo una mueca. —Ok, eso fue tonto— solo… quédate.

Se giró y huyó al baño como si el apartamento estuviera en llamas.

Enzo

El agua comenzó a correr. Enzo Marchesi exhaló lentamente.

Estaba acurrucado incómodamente en un colchón demasiado pequeño en el dormitorio de una desconocida—piernas dobladas, hombros tensos, muñecas atadas al poste de la cama, tobillos estirados hacia el otro poste como un maldito cerdo envuelto en seda.

El aroma de cítricos, madreselva y azúcar moreno flotaba en el aire como un embriagador Old Fashion.

Esto es lo que obtengo por dejar que Gino me convenza de cosas, pasa algo ridículo cada vez. Debería saberlo mejor. ¿Por qué demonios pensé que era una buena idea en ese momento? Regla número uno: Nunca escuchar a Gino.

No quería ir a Burning Man. No había planeado salir de Las Vegas, pero el peso del mando había sido más pesado últimamente.

Siete años de poder.

Siete años de sangre, balas y linajes.

Siete años de responsabilidad por hombres que no sonríen y enemigos que no parpadean.

Solo quería una noche.

Una respiración de algo estúpido.

En cambio, recibió una bomba de licor con brillo, sin recuerdos y una mujer con fuego en su cabello, una lámpara de lava en su mano y usando su sudadera.

Lola.

Que no tenía idea de quién era él.

Y de alguna manera todo el poder.

Esto no parece relacionado con el trabajo. Está demasiado asustada para ser una asesina y sería extraño hacerse la tonta cuando ya me tiene atado.

Ella volvió a entrar en la habitación apresurada, sudadera medio cerrada, botas solo a medio poner.

—Oh Dios mío— soltó. —¿Todavía estás aquí?

Ella debe estar bromeando.

Enzo parpadeó. —¿Estás sorprendida?

Ella gruñó y buscó algo en el escritorio. —Esperaba haber alucinado todo esto.

—Lamentablemente no.

¿Secuestro accidental? ¿Por qué no simplemente me deja ir?

Entonces se detuvo en seco. Sus ojos se abrieron de par en par.

—Mierda. Mierdamierdamierda— tengo un cliente. Se suponía que debía abrir hace quince minutos. Voy a perder dinero—

—¿Me vas a dejar aquí?— preguntó él, la pura absurdidad cortando su calma.

Seguramente no, ¿verdad? Especialmente si esto no es intencional.

—Bueno, no puedo llevarte conmigo.

Él abrió la boca. La cerró, demasiado confundido para procesar lo suficientemente rápido.

Ella se puso una bota, agarró sus llaves, luego vaciló. Miró hacia atrás. Se movió rápido.

Caminó, levantó una almohada del suelo y la deslizó suavemente bajo su cabeza.

—Ahí— murmuró. —Para que tu cuello no se rompa mientras estoy fuera.

Él la miró fijamente.

—Volveré— añadió ella, nerviosa. —Solo… necesito tiempo.

Y luego se fue. La puerta principal se cerró, dejándolo solo en el silencioso apartamento lleno de brillo.

Y atado a una cama.

En el segundo en que la cerradura giró, Enzo cambió su peso, músculos tensándose. Probó las ataduras en sus muñecas, tirando contra la seda con presión deliberada e incrementada. Las cuerdas no cedieron ni una pulgada. En cambio, parecían apretarse, manteniéndose firmes con un agarre profesional e implacable. Un bajo gruñido de frustración escapó de él. Medía un metro noventa y cinco, más de cien kilos de músculo sólido, entrenado para escapar de cosas peores que esta—sin embargo, estaba completamente, impecablemente atado.

¿Cómo diablos esa pequeña mujer ató estos nudos intrincados?