3. Lluvia

No necesito ni oler su aroma para saber que es Ruth hablando, ya que es la única que me llama mestiza. O chucho. O cualquier otra palabra insultante que se le ocurra.

Intento seguir caminando, fingir que no la escuché, pero el grupo de sus amigas está bloqueando mi camino. Normalmente me ignoran, al igual que yo las ignoro a ellas. Sin embargo, esta noche es una de esas noches en las que quieren fastidiar a la Omega. Figuradamente, no literalmente.

Antes de que pueda decirle algo a Ruth, ella añade:

—¿Qué haces aquí? ¿No se supone que debes asegurarte de que todo esté listo para el día especial de Jordy? ¿Verdad, conejita?

Intento no poner los ojos en blanco, pero probablemente girarían en la parte trasera de mi cabeza, como máquinas tragamonedas. ¿Quién habla así? Jordy... conejita... que, por supuesto, es Hannah, la mejor amiga de Ruth.

—Siempre tienes razón, Ruthy —responde Hannah.

¿Tienen seis años?

¿Qué veían Jordan, o cualquiera de los otros machos de la manada, en Ruth? Es molesta como el demonio. Supongo que es porque es hermosa, pero como no puedo ver caras, encuentro otras cosas atractivas.

—Voy a mi habitación ya que es mi tiempo libre —respondo. No es que tenga que darle explicaciones a Ruth, pero es más fácil si lo hago.

—Si yo fuera a convertirme en la Luna, me aseguraría de que nunca tuvieras un momento libre —dice Ruth, y sus amigas aprueban. Sorprendente.

—Bueno, qué bueno que no eres la futura Luna. Ahora, si todas fueran tan amables de dejarme pasar....

—Ni siquiera sé por qué nos molestamos en hablar con ella —dice Ariel. Ella no es mala per se, pero desde que empezó a pasar más tiempo con Ruth y sus secuaces, ha comenzado a decir las mismas tonterías que Ruth—. ¿Y si la Diosa de la Luna, no sé, nos castiga por estar cerca de ella?

¿Hay una epidemia de cerebros reptilianos en la manada? Por eso odio vivir en esta manada, porque siempre me culpan de cualquier mierda que les pase.

Intento abrirme paso a través del círculo que se forma a mi alrededor cuando alguien me arranca la mochila de la espalda. Me doy la vuelta, esperando captar el aroma de quien me quitó mis cosas, cuando un fuerte olor a naranjas me golpea.

Jordan.

Él es quien tomó mi mochila. Por supuesto, tenía que ser él.

—¿Puedo recuperar mi mochila? —pregunto, tratando de no sonar tan enojada como me siento.

Después de estar de rodillas todo el día fregando los pisos, todo lo que quiero hacer es retirarme a mi habitación y dormir. ¿Es mucho pedir?

Jordan sonríe—según Safia. Un cigarrillo está en la esquina izquierda de su boca.

—Solo si me lo pides amablemente.

¿Cuál es su problema conmigo? ¿No me ha acosado lo suficiente, ahora tiene que hacerme rogar por mis cosas?

—Por favor.

Ruth se ríe.

—Para alguien que vive de la caridad de la manada, deberías trabajar más en tu "por favor".

Como no tengo familia que me mantenga, la manada me da sus sobras: desde su ropa vieja, que la mayoría de las veces es demasiado pequeña o demasiado grande, hasta lo que queda de sus comidas. Pero estoy agradecida por todo lo que recibo. La camisa que llevo puesta perteneció a uno de los guerreros de la manada, y cuando estaba demasiado desgastada y llena de agujeros, me la dio la última Navidad. Tengo un kit básico de costura, así que arreglarla no ha sido un problema. Y los viejos jeans, estoy bastante segura, pertenecieron a Ruth en algún momento.

La manada de la Luna Creciente no es muy grande—alrededor de cien miembros—ni rica, como otras manadas, así que la ropa de segunda mano es bastante común. A Ruth le encantan las ropas, pero nunca se ha visto obligada a usar cosas de otras hembras. Cuando se aburre de ellas, las da a otra hembra o a mí... si es lo suficientemente generosa y la ropa siempre está arruinada.

Jordan balancea la mochila frente a mí, y trato de agarrarla. Puede que sea tan vieja como Tutankamón y le falte una correa, pero es donde guardo mis bocetos y lápices. No puedo dejar de dibujar. Es lo único que me mantiene cuerda, excepto Safia. Jordan da una calada a su cigarrillo y sopla el humo en mi dirección. Si de repente agarro el cigarrillo y lo apago en su lengua, ¿me concederán al menos una muerte rápida?

—Te diré algo —dice Jordan—. Después de que mire dentro de la mochila, te la devolveré.

Preferiría mucho que no hicieras eso, muchas gracias, ya que nunca dejo que nadie vea mis dibujos excepto el Sr. Smith. Pero, por supuesto, no digo eso en voz alta.

—No —empiezo a decir, pero Jordan me ignora y la abre.

Sus cejas se levantan—cortesía de Safia para hacerme saber—mientras saca mi cuaderno de bocetos. Todavía está abierto en la página en la que estaba dibujando—Safia y Titán corriendo por el bosque en una noche de luna llena. Es mi regalo para ella cuando cumpla diecinueve años.

—¿Qué es esto? —pregunta, su voz sorprendida y confundida.

Siento que los demás me miran, pero los ignoro. No es como si tuviera drogas ahí.

—Nada. —No es asunto suyo de todos modos—. ¡Devuélvemelo! —exijo.

Jordan me mira, y cuando Safia me hace saber que está enojado, trago nerviosamente. Jordan es una molestia, pero Jordan enojado es una pesadilla. La última vez que lo hice enojar, me tuvo sin comer durante días. Me gusta la comida.

—¿Me acabas de dar una orden? —gruñe. Su aroma a naranja se vuelve picante, y no necesito a Safia para saber lo enojado que está.

—No —digo, con voz baja.

Él mete el cuaderno de bocetos en la mochila antes de lanzarla sobre su hombro izquierdo.

—Ya que tuviste la audacia de dibujar a Titán, me quedo con esto. Quiero ver qué más has dibujado.

Ruth se ríe.

—¿Esta chucha sabe dibujar?

—No los llamaría dibujos. Se parecen más a garabatos —responde Jordan sarcásticamente antes de irse—con mi mochila.

Estoy destrozada. Garabatos o no, son míos. Puse horas en hacerlos, y los quiero de vuelta. Aunque sé que Jordan no me devolverá mis cosas. Las lágrimas se acumulan en mis ojos. Sin lápices ni papel, no puedo dibujar. Tal vez el Sr. Smith pueda darme más, pero me siento mal por estar pidiéndole cosas constantemente.

Ruth y las demás empiezan a reírse, y corro hacia la Casa de la Manada. Afortunadamente, nadie intenta detenerme.

Solo tres semanas más, y seré libre de esta manada, especialmente libre de Jordan.

Cuando llego a mi habitación, cierro la puerta de un portazo antes de caer sobre mi colchón y tirar la vieja colcha que lo cubre sobre mí.

En el segundo en que me aleje de aquí, olvidaré todo sobre esta manada. No extrañaré a nadie ni a nada. Ni el viejo suelo que cruje bajo mis pies, ni mi habitación—que solía ser una lavandería—ni siquiera el nogal. Me muevo en el colchón y accidentalmente golpeo mi pierna contra la mesa de café que está a sus pies. En un arrebato de ira, Jordan o uno de sus amigos la pateó y rompió dos de sus patas. La salvé de ser tirada a la basura y la arreglé.

Resoplo antes de quitarme las zapatillas y volver a meterme bajo la colcha. Mientras me quedo dormida, me doy cuenta de que extrañaré el nogal. Y al Sr. Smith.