142. FELIX YEATS (POV)

El hierro sigue en mi mano. Pesado. Vivo. La barra caliente pulsa entre mis dedos, como si hubiera absorbido parte de lo que acaba de suceder. La sangre derramada ya no brota — ahora se desliza en lentos surcos hacia mi muñeca, cálida, espesa, casi pegajosa. Se aferra a la piel como la culpa que ha ...

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