Capítulo 1

Nunca en mis sueños más salvajes y llenos de cafeína pensé que terminaría casada con Art William Jr., el legendario CEO multimillonario de Luxy Fashion Inc. El mismo Art William que apareció en las portadas de Fortune, Forbes, GQ y Womanizer 101 Weekly—bueno, esa última solo era un blog de fans, pero entiendes el punto.

¿Yo? Soy Emily Rowling. Tengo 23 años. Ocupación: Profesional en ser nadie. Ocasionalmente heroica. Y muy confundida.

Déjame retroceder.

Todo comenzó un martes. El tipo de martes en el que tu café está frío, tu renta vence y tu ex le da me gusta a tus historias de Instagram solo para arruinarte la vida. Caminaba por Central Park—con los auriculares puestos y pensando en mi cita con el terapeuta—cuando escuché un extraño ruido de ahogo detrás de mí. Me di vuelta y encontré a una anciana agarrándose el cuello, su cara tomando el color de mis estados de cuenta de préstamos estudiantiles.

Sin pensarlo, corrí hacia ella y le hice la maniobra de Heimlich como nos había enseñado mi profesor de salud en la secundaria—estaba obsesionado con la RCP adecuada. Y así, salió volando la galleta, aterrizando en un arco elegante justo sobre la camiseta blanca impecable de un corredor.

—Oh, querida—dijo la anciana, recuperando el aliento—. ¡Oh! Esa era mi galleta favorita.

—Bueno—dije, jadeando—, al menos no la mató, señora.

Ella soltó una pequeña risa cara, levantó una ceja y me dio una palmadita en la mano. —Gracias, querida; me salvaste la vida. Ven conmigo.

—¿Eh?

—Al hospital, por supuesto. Quiero que estés allí mientras me hacen pruebas. Además, estoy sola. Me salvaste. Es lo mínimo que puedo hacer, querida.

Estaba atónita.

Ella sonrió y preguntó como si fuéramos vecinas. —¿Cuál es tu nombre, querida?

—Soy Emily, señora.

—Qué nombre tan bonito. Llámame Abuela.

No sabía qué decir. Ya estaba tarde para la terapia, sin dinero, y ella tenía ojos como todas las abuelas de Disney jamás dibujadas.

—Ven conmigo.

Así que dije, —Está bien.

Avancemos tres horas más tarde, un suero hospitalario y dos viajes en ascensor muy incómodos después…

Ella se volvió hacia mí, con los ojos brillando como si acabara de encontrar su nuevo juguete favorito. —Emily, ¿crees en el destino?

—Hmm, creo en el Wi-Fi gratis y el café gratis.

Ella se rió. —Eres amable y lista. Escucha—tengo un nieto. Soltero, guapo, rico. Muy rico, de hecho, pero terrible con las mujeres. Quiero que lo hagas enamorarse de ti.

¿Qué demonios?

Me atraganté con mi refresco de uva. —¿Perdón?

—No te estoy pidiendo que seas espía, querida, ni que mates a alguien, ya sabes. Piénsalo como una misión. Del destino. He conocido a muchas chicas, pero ninguna tiene chispa y amabilidad. Tú eres amable, hermosa, y tienes chispa.

Se inclinó hacia mí. —Te pagaré generosamente, por supuesto, y vivirás en mi ático.

No sé qué pasó, pero sus palabras parecían una bendición del cielo. Por supuesto, porque estoy sin dinero, cualquier cosa que sonara a ‘dinero’ era enviada del cielo. Y no soy tonta para rechazar el destino…como lo llames.

¿Mencioné que me compró un vestido y zapatos? No cualquier vestido—uno clásico color crema, sedoso, que abrazaba mis curvas como si supiera que tenían préstamos estudiantiles. También me dio un anillo. Luego llamó a un juez. Su compañero de golf.

Debería haber corrido. Debería haber saltado del limo y tomado el metro de vuelta a la oscuridad. Pero no lo hice. Estaba demasiado sorprendida, demasiado atónita y demasiado abrumada por la pura autoridad de una anciana que hablaba como si fuera la reina de Noruega.

Debería haber corrido. Pero no lo hice.

Porque lo único que sabía era que estaba de pie en la oficina de un juez sofocante, vistiendo cordura prestada, y allí estaba él.

Art William Jr.

El hombre. El mito. La arrogancia caminante en mocasines italianos de diseñador.

Estaba junto a la ventana, jugando con su teléfono como si le debiera la renta. Su rostro era más afilado que el tono de mi casero, y su mandíbula podía cortar vidrio. Su estructura ósea era impecable, su piel pálida, pero aparentemente tocada por la luz de la luna o tal vez por un hada. Se movía con tal fluidez masculina, cada paso deliberado y elegante. Como un rey.

Comparar a Arman, mi ex británico —el imbécil que me engañó— con él era como comparar un perro con un dragón. Arman podría haber sido un hombre formidable, pero no era nada comparado con la pura intensidad primitiva del CEO multimillonario que tenía delante. Este hombre no solo era un monstruo con traje italiano, era una fuerza de la naturaleza.

Y no podía evitar envidiar ese poder. Mis propias limitaciones me dolían mientras lo observaba, dándome cuenta de que nunca podría esperar manejar tal fuerza, tal confianza.

Su asistente, una glamazon llamada Serena, estaba cerca, equilibrando tres teléfonos y un vaso de Starbucks como si su vida dependiera de ello.

—¿Podemos hacer esto rápido? —dijo Art sin mirar hacia arriba—. Tengo un vuelo a Londres en tres horas.

La incertidumbre zumbaba en el aire, espesa y opresiva, y no podía ignorarlo. No podía ignorar su colonia. No ahora, no cuando cada parte de mí gritaba para que me mirara y me prestara atención.

—Art, cariño —su abuela arrulló, enlazando su brazo con el mío—. Esta es Emily. Tu nueva esposa.

Su cabeza se levantó de golpe. Sus ojos recorrieron mi figura como si fuera un reembolso sospechoso.

—¿Es esto una broma? —Su voz, suave y cargada de desdén, llevaba un tono de autoridad que me hizo rechinar los dientes.

Jesús. Este hombre podría hacer que cualquier mujer olvidara cómo respirar sin siquiera tocarla. Era grosero pero… Sus ojos —esos ojos— eran dos pozos de oscuridad que podrían atraparte si no tenías cuidado. ¿Y su voz? Una dulce melodía que podría haber arrancado la luna del cielo.

—Oh, es muy real —dijo el juez, ya abriendo un libro encuadernado en cuero oscuro—. Bien, todos. Vamos a hacerlo, ¿de acuerdo?

Parpadeé.

—¿Esperen. Vamos a hacerlo ahora?

La señora William sonrió.

—Por supuesto, querida. Dije que te casarías con alguien hoy, ¿no es así, Artie?

Él suspiró. Suspiró. Como si yo fuera un Uber perdido.

—Está bien. Pero hazlo rápido.

—Disculpa —murmuré y lo miré, realmente mirándolo—, no soy una máquina expendedora. Soy una persona.

Su ceja se levantó.

—Genial. Una persona con actitud —Pausó, el silencio entre nosotros se alargó, lleno de cosas no dichas—. Mi favorita. Cuando me miró de nuevo, su mirada era intensa, rica y escrutadora. No era una inspección casual, era algo más, algo que no podía ubicar completamente. Pero hizo que mi piel pálida ardiera y mi respiración se entrecortara en mi pecho.

La ceremonia duró tres minutos y medio. Ni siquiera escuché la mitad— estaba demasiado ocupada preguntándome si había ingresado accidentalmente a una secta.

Cuando fue el momento de los anillos, él me puso uno en el dedo sin mirar. Luego, como si yo fuera radiactiva, se inclinó, me besó en las mejillas tan rápido que sentí como si me hubiera golpeado un viento frío, y dijo—

—Abuela, ya estamos bien. Enviaré el acuerdo prenupcial a tu secretaria. Sus ojos me recorrieron de nuevo y juré que era lo más inquietante de él— profundos, oscuros pozos con destellos de verde grisáceo. Eran calientes, depredadores, exigentes, caros y no podía apartar la mirada.

Luego se fue.

Me quedé allí, parpadeando.

—Felicidades —dijo el juez con un guiño—. Ahora puedes cuestionar todas tus decisiones de vida.

La señora William puso los ojos en blanco al juez y aplaudió.

—¿No es encantador, querida?

—¿Encantador? —repetí—. ¡Abuela, me besó como si estuviera hecha de kriptonita!

Ella solo sonrió radiante.

—Oh, querida. Así es como él muestra amor. Como un cactus.

¿Un cactus? ¿Qué se supone que significa eso?

Y así es como yo, Emily Rowling, una profesional nadie con talento para el Heimlich y un sarcasmo legendario, una huérfana, pobre como una babosa, terminé casada con el infame Art William Jr. El playboy del siglo.

Así que aquí estoy ahora, en un ático más grande que mi vecindario de la infancia. Con un apellido que ni siquiera gané con sudor. Y un esposo que podría ser alérgico al calor emocional y a la humanidad.

¡Ja! ¿Qué podría salir mal?