Rozdział osiemdziesiąty

Dallas

Czas już nie płynie tak jak kiedyś, nie od kwietnia. Ale dalej leci, tylko jakby kawałkami. Fidżi rozmywa się w rutynie, ciepła woda zamienia się w denwerskie poranki, które gryzą w policzki, liście żółkną, potem spadają, aż któregoś dnia pierwszy prawdziwy śnieg przykleja się do trawy. Brzu...