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"Quel ragazzo..." comincia mamma mentre torniamo a casa in una piccola macchina beige. Arrossisco, evitando il suo sguardo mentre sento che mi sta guardando. "Sembra... protettivo."
"Sì. Un po'." mormoro, contorcendomi sotto il peso del suo sguardo.
"E gentile," aggiunge.
"Uh-huh."
"E completa...
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