Kapitel 4: Er ist ein bisschen dunkler
Kapitel 4: Er ist ein Schatten dunkler
Brianna
Ich beobachtete, wie Callan seine Hand an seinem dunklen Fünf-Uhr-Schatten rieb, diese Tattoos und Männer-Ringe waren genug, um meine Beine zusammenzuklemmen. Er ist so attraktiv, allein seine Hände machten mich tropfnass.
„Du kannst ein Auge auf sie haben“, sagte Callan leise, aber da seine Stimme tief ist, kommt es wie ein Grollen rüber.
„Ich werde mir etwas einfallen lassen“, sagte mein Bruder, und das war seine Art, das Thema zu beenden.
Bryce und ich begannen ein leichtes Gespräch, während Callan uns ignorierte, besonders mich, und als er mit seinem Essen fertig war, entschuldigte er sich und verschwand.
„Kiddo, ich wollte dich schon lange fragen, aber ich bin mir nicht sicher, wie ich es ansprechen soll. Hast du überhaupt mit Mutter und Vater gesprochen?“ Mein Magen zog sich allein bei der Erwähnung zusammen, und er weiß das.
„Nein, überhaupt nicht, seit Jahren nicht. Hast du?“ Plötzlich war ich sehr unwohl bei der Vorstellung.
„Nein, aber ich war so lange im Ausland und war damit beschäftigt, meine Karriere aufzubauen, ich möchte einfach nichts Wichtiges verpassen. Du hast mir nie genau erzählt, wie du dort gelandet bist, wo du warst.“ Er warf mir einen Blick zu, bevor er sein zweites Glas Wein austrank.
Ist das der Grund, warum er das so kühn anspricht? Ich hatte keinen Wein zum Abendessen, aber vielleicht hätte ich das tun sollen.
„Seit wann schwelgen wir in der Vergangenheit? Wir sind jetzt hier, ich denke, wir sollten darin leben“, sagte ich und deutete auf diesen luxuriösen Ort.
Er schien einen Moment nachdenklich, stimmte letztlich aber zu, dass es dumm sei, unsere unangenehme Vergangenheit aufzuwühlen. Nachdem wir mit dem Essen fertig waren, standen wir auf und ich begann, alles aufzuräumen. Er lachte und hielt mich davon ab.
„Sie werden kommen und das alles erledigen“, sagte er.
„Wer sind sie?“ Ich war verwirrt.
„Das Küchenpersonal, das es gebracht hat.“ Er gab mir den „duh“-Blick, wir gingen zusammen ins Wohnzimmer, aber ich schaute immer wieder zurück auf das Chaos.
„Bist du sicher? Ich fühle mich schlecht, jemanden unsere Unordnung aufräumen zu lassen…“ Ich runzelte die Stirn.
„Du musst dich daran gewöhnen, denn so habe ich in den letzten Jahren gelebt, kleine Schwester. Kein Herumlungern mehr.“ Er stieß mich spielerisch an.
Ich war es gewohnt aufzuräumen, weil ich in meinem Haus auf Zehenspitzen ging, um sicherzustellen, dass meine Anwesenheit rar war, wenn mein Vater da war und in Stimmung war. Ich sorgte immer dafür, dass das Haus sauber war und meine Mutter auch, sie war immer damit beschäftigt, nach ihm aufzuräumen und für ihn zu kochen. Sie übertrug viel davon auf mich, als ich zwölf war, und ich habe immer noch die Angewohnheit, nach mir selbst aufzuräumen und mich in gemeinsamen Räumen rar zu machen. Das wird eine interessante Veränderung des Tempos. Es macht mich fast unruhig, ich habe das Gefühl, mein Bruder könnte in meinen Kopf sehen, während er mich beobachtete, wie ich abdriftete. Fast so, als wollte er sagen, ich bin nicht Vater.
Ich schüttelte das alles ab und entschuldigte mich für die Nacht. Ich kann keinen Abend mit ihm und seinem Freund verbringen, nicht wenn sein bester Freund meine Anwesenheit ignoriert, während ich nichts anderes als seine Anwesenheit spüren kann. Ich werde hier in Port Harcourt keine Freunde haben, wenn ich ehrlich bin, ich hatte seit der Highschool keine beste Freundin mehr und das endete schlecht. Ich verbringe die meiste Zeit allein oder habe oberflächliche Freundschaften, wie wenn ich manchmal an Wochenenden in meiner Stadt ausging. Niemand, der nah genug ist, um mir zu schreiben und zu fragen, ob ich heute Morgen sicher gelandet bin, niemand, der nah genug ist, um mir Geburtstagsgeschenke zu kaufen oder intime Details über mich zu wissen. Manchmal verliere ich mein Handy, weil es immer stumm ist und niemand mir schreibt oder anruft. Nur mein Bruder, während wir eine Fernbeziehung hatten oder an Wochenenden, wenn irgendein Bekannter ausgehen wollte.
Ich glaube nicht einmal, dass sie mich als Person mochten, ich denke, sie mochten das Ästhetische an mir, wenn das Sinn ergibt. So war die Stadt, besonders mit den Modeleuten, das Image ist alles. Ich besitze nicht einmal Jogginghosen, nicht einmal Schlafanzüge. Mein Vater verabscheute den Schlampelook so sehr, dass selbst meine Nachtwäsche aus Seidenschlafanzügen und ähnlichen Dingen bestand. Nicht, dass ich damit mein Zimmer verlassen konnte, die Stadt kam mir nicht so seltsam vor, weil ich denke, dass der Ort von Narzissten regiert wird.
Ich weiß, dass Jogginghosen und Sweatshirts so bequem sein müssen, aber diesen Luxus hatte ich einfach nicht. Aber jetzt will ich rebellieren und mir Jogginghosen kaufen. Mein Leben ist seltsam.
In meiner ersten Nacht hier las ich still ein Buch allein in meinem Zimmer und mein Telefon klingelte nie, niemand im Haus rief nach mir. Allein, mein normales Leben. Ich werde also einen ganzen Monat mit Callan Harold leben, werde ich das überhaupt überleben? Selbst hier im Bett stellte ich mir immer wieder seine markanten Gesichtszüge und seine kräftige Statur vor. Wie dunkel sein Haar wirklich ist und wie erstaunlich schön seine Augen im Vergleich dazu sind. Ein Blau wie kein anderes, einzigartig in seiner Perfektion. Ich stellte mir immer wieder vor, wie er am Ende dieser Treppe mit breitem Stand und Schlafzimmerblick stand, der mich von Kopf bis Fuß musterte. Aber mich nie wieder ansah, warum?
Ich bin sicher, es lag daran, dass er völlig unbeeindruckt ist, er ist sexy und männlich und ich bin... hässlich. Ich wünschte, ich wäre in seiner Liga, ich mag seine dunkle Aura. Obwohl ich weiß, dass ich das wahrscheinlich nicht sollte. Er ist so reich und ich wollte alles über ihn wissen und gleichzeitig wollte ich mich vor ihm verstecken. Er ist geheimnisvoll und groß, dunkel und gutaussehend. Ist das nicht ein Rezept für eine Katastrophe? Wahrscheinlich, aber Neugier schadet nicht. Ich bin sicher, alle Frauen sind neugierig auf ihn, ich weiß, er und mein Bruder müssen mit hundert Frauen in ganz Port Harcourt herumlaufen wegen ihres Reichtums und ihres guten Aussehens, ich will es gar nicht wissen.
Mein Geist verstummte, als ich das Echo einer tiefen Stimme hörte, entweder im Gespräch mit meinem Bruder oder am Telefon. Er war zu weit weg, als dass ich die Worte verstehen konnte, aber dann hörte ich die Schritte und seltsamerweise beschleunigte sich mein Herzschlag mit jedem näher kommenden Schritt. Als ich hörte, wie er an meinem Zimmer vorbeiging und in seins ging, fragte ich mich, wie es dort drinnen aussah oder ob er diese Woche eine Frau hierherbringen würde. Ich hoffe nicht, denn wenn ich ihn eine andere Frau vögeln hörte, glaube ich, würde ich sterben. Er ist der Freund meines Bruders, ich sollte nicht gewollt haben, ihn nackt zu sehen, aber ich habe ihn bereits nackt vorgestellt und ich weiß nicht, wie viele Tattoos er tatsächlich hat. Aber meine Vorstellung sagt mir, dass es viele sind, und das macht ihn nur noch cooler, als er ohnehin schon scheint. Ein Mann weniger Worte ist normalerweise ein Mann, der den Wert dessen kennt, was er sagt.
Ich habe die Art von Männern gesehen, die zu viel reden, mein Vater war einer von ihnen. Er suchte immer die Aufmerksamkeit in seiner Gruppe beeindruckender Freunde und brachte sie zum Lachen, während sie ihren Scotch tranken und ihre Zigaretten rauchten. Mein Vater ist auch ein gutaussehender Mann, also waren es nicht nur die Männer im Raum, die ihm Aufmerksamkeit schenkten, er war laut und gesprächig und er zeigte sich gerne.
Callan Harold bleibt still, vollkommen ruhig, ohne sich anzustrengen, zu beeindrucken.
Er fragt nicht, ob mir seine Villa gefällt, oder prahlt mit dem Imperium, das er aufgebaut hat.
Und irgendwie ist diese Zurückhaltung beunruhigender als die laute Macht meines Vaters—
weil ein Mann, der keine Stärke zeigen muss, der gefährlichste von allen ist.
Vor allem einer, der in den Spezialeinheiten der Armee ausgebildet wurde.
Mein Bruder trägt seine eigenen Schatten, aber Callans sind dunkler.
Callan Harold ist nicht nur gefährlich.
Er ist ein stiller Sturm—bereit zum Schlag.
